C'était une vraie journée d'hiver. La neige tombait en continue depuis plusieurs jours et personne ne se risquait à sortir en dehors des enceintes du château, à moins de vouloir absolument mouiller la motié de son pantalon. Même hagrid et le professeur Chourave, dont les cours se déroulaient habituellement dehors, s'arrangeaient pour que les élèves restent à l'intérieur. Bien sur, les cours ne se résumaient plus qu'à la lecture du livre et à une prise de note considérable.
Harry, Ron et Hermione sortaient de la Grande Salle où ils venaient de déjeuner :
- Je ne réussirais jamais à m'habituer au jeudi après-midi, se lamenta Harry. Quatre heures de potions...
- Et surtout, quatre heures de Rogue, grogna Ron.
- Oui, et bien si vous voulez avoir vos buses, je vous conseillerais de vous concentrer sur vos potions, et non sur le professeur, dit Hermione, plongée dans un de ses nobreux livres de cours.
Ron allait lui répliquer quelque chose, quand la voix du professeur McGonagall retentit dans le hall :
- Mr Weasley !
Tous les trois se retournèrent. Ils virent McGonagall s'approcher d'eux à grands pas, le regard très inquiet :
- Mr Weasley, répéta-t-elle en regardant Ron, j'aimerais vous parlez.. . seule.
Elle s'adressait à présent à Harry et Hermione. Mais finalement, elle préféra l'emmener avec elle près de l'immense porte d'entrée.
- Que se passe-t-il ? murmura Hermione, une once de panique dans la voix.
- Je ne sais pas, dit Harry.
Ils regardaient de loin ce qu'il se passait. Le professeur McGonagall avait posée sa main ridée sur les épaules du jeune rouquin, et murmura des paroles. Les yeux de Ron s'ouvrirent alors comme s'il avait perdu ses repères, ses jambes fléchirent, et il se rattrapa sur la grosse poignée de la porte. Puis il hocha la tête à McGonagall, comme pour dire que tout allait bien, bien qu'il regardait dans le vide.
Le professeur tourna les talons et se dirigea vers la Grande Salle.
Harry et Hermione s'approchèrent de Ron. Il était à présent tourné vers la porte, son front touchant le bois. Hermione remarqua que ses poings étaient serrés à en devenir violets.
- Ron, que t'a t-elle dit ? murmura hermione, plus inquiète que jamais.
Le rouquin ne répondit pas tout de suite , et garda la même position, son front contre la porte. Un court silence s'installa. Puis une larme coula le long de sa joue.
- Bill est mort, lâcha-t-il dans une plainte.
- Non !
Hermione venait de plaquer la main contre sa bouche, en remuant frénétiquement la tête, comme pour repousser la vérité.
- Qui a ... ? demanda harry, qui n'en revenait pas non plus.
- A ton avis ? répondit Ron, alors qu'une deuxième larme coula sur ses tâches de rousseur.
Hermione n'en pouvait plus. Elle aimait Ron et avait tout fait pour le repousser durant ces derniers mois. Et maintenant, c'était sa main qui se dirigeait toute seule vers la sienne, comme un aimant. Le poing de Ron se desséra, et ses doigts s'enlacèrent avec les siens.
Puis d'un coup, le rouquin lâcha la main d'Hermione, comme s'il revenait à la réalité. Il leva alors la tête et regarda Hermione. Ses yeux bleus foncés étaient embués de larmes, le regard vide, desespéré. Il se tourna ensite vers Harry, puis encore vers Hermione. On aurait dit qu'il ne pouvait plus respirer.
Il ne pouvait plus respirer. Il avait chaud et ses jambes étaient molles. Son frère venait de mourir, et personne ne pouvait l'aider. Personne. Et pourquoi Hermione se comportait-elle comme ça avec lui ? Il s'était rendu compte qu'elle ne l'aimait pas, enfin, pas de la façon dont il aurait voulu q'elle l'aime. Ou bien faisait-elle ça pour lui faire croire le contraire, parce qu'elle voulait qu'il ne soit pas triste, juste parce que Bill était... mort.
- Il faut que j'aille ... faire un tour, parvient-il à dire, alors que sa voix tremblait si fort.
Il ouvrit la grande porte et se faufila dehors, en se tenant à la rampe. Harry allait le suivre, mais Hermione le retint par le bras :
- Je crois qu'il a besoin d'être seul un moment, lui dit-elle.
Elle aussi aurait bien voulu le suivre.
* *
* * *
* *
..........Il était presque minuit, et la neige ne faiblissait pas. Elle continuait, comme elle le faisait depuis ces derniers jours, de tomber sur le domaine de Poudlard.
Harry venait de quitter la salle commune, laissant Hermione devant le feu. Il lui avait dit qu'il était sorti, et qu'il avait aperçu Ron sur son balai, immobile, au-dessus du terrain de Quidditch. Il était resté comme ça tout l'après-midi.
- Je pense qu'il vaudra mieux lui parler demain, lui avait-il dit. Il rentre tard pour éviter de nous parler. Je monte me coucher.
Mais Hermione n'aurait pas réussi à s'endormir. Le feu l'hypnotisait, et elle était perdue dans ses pensées.
Elle avait d'abord beaucoup pleuré la mort de Bill, au point que maintenant, elle avait épuisé toutes les larmes de son corps. Elle adorait les membres de la famille Weasley. Elle adorait leur gentillesse, et ... son courage... ses maladresses, ... son regard... Ce regard si desemparé qu'il lui avait lancé dans le hall...
Elle aimait Ron. Elle l'aimait tellement...
Lui l'aimait, elle le savait. Sa jalousie, et surtout, sa façon de la regarder, si différente des autres... Mais elle avait peur. Peur de savoir, ou plutôt de ne pas savoir ce qui alait se passer. Est-ce que ça aurait marché entre eux ? Seraient-ils redevenus amis si non ? Dès que Ron s'approchait trop près de ce sujet, elle se fermait. Elle évoquait le nom de Krum, ou entamait une longue dispute pour des broutilles. Elle avait alors évité le sujet... jusqu'à la fois prochaine...
Un grincement fit sursauter Hermione, qui se leva. Ron était rentré. Il était plus d'une heure.
De la neige à peine fondue parsemait ses cheveux roux. Ses yeux étaient un peu rouges, mais il n'y avait plus aucune larme. Ses lèvres étaient violettes, et son manteau, ainsi que le bas de son pantalon, étaient trempés.
- Je... je suis désolée, bredouilla Hermione.
Ron murmura un merci, enleva son manteau, et s'affala sur le divan devant le foyer.
Hermione hésita, puis vint s'assoeir à coté de lui. Sa main redevint un aimant, comme dans le hall, et se posa sur celle de Ron.
Celui-ci retira vivement sa main et regarda Hermione dans les yeux :
- Ecoute Hermione, je pense que tu dois savoir que je t'aime, et j'ai été ridicule bien des fois... Mais ce n'est pas en me faisant croire que tu m'aimes que je vais aller mieux. Au contraire, je sais que tu préfères Vicky...
Hermione fit remonter sa main le long du bras de Ron, puis la posa sur la joue en feu de celui-ci. Elle rapprocha son visage du jeune homme en le fixant intensément.
- Je ne préfère pas Vicktor, murmura t-elle dans un souffle.
La jeune fille approcha alors ses lèvres sur celles de Ron et y déposa un baiser. Elle allait les retirer , mais elle sentit les mains de Ron s'enlacer autour de sa taille, en la ramenant vers lui. Hermione passa sa main derrière la nuque de Ron, et le baiser redoubla d'intensité.
Pendant quelques minutes, ce qui les entourait n'existait plus. Ils étaient seuls au monde.
Ron regarda Hermione. Elle lui souriait, de ce sourire si adorable. Il parvint à esquisser un sourire.
Hermione passa alors ses bras sous les siens et posa sa tête sur son épaule :
- Je t'aime, lui dit-elle, et je suis là.
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